Son cuarenta y dos noches; y cuarenta y tres días los que llevo acolchando mis problemas sobre las estrellas, rompiendo en llantos sin un consuelo, brindando copas a las tantas sin acompañante y escribiendo sobre la misma hoja que te echo de menos.

  Contemplo como el cigarrillo situado en el suelo, arrojado por el viejo de barba larga; se consume. Exacto; como mis ideas; sentimientos; y destierros; que al son del 'tic tac' del reloj se ahogan en un mar de lágrimas agrias junto a la copa de alcohol.

  ¿Será amor? Yo siempre oí que eso era bonito, nada vulgar y daba exceso de felicidad. ¿Se habrán confundido? Seguramente. Ésto no puede ser otra cosa más que amor.

   Si en algún momento decides volver, ven. Seguramente esté a la espera de tu regreso o quizás en el comienzo de una nueva historia...